VIAJES CRONICAS ARTE

En mayo del 2024 visité el Museo de la Inmigración ubicado cerca de la zona de Retiro y gestionado por el MUNTREF https://www.instagram.com/muntref/ (Museo de la Universidad Nacional de Tres de Febrero) en lo que fue el Hotel de Inmigrantes que se inauguró en 1911.

El hotel fue creado como parte de una política estatal para organizar la recepción de la gran cantidad de inmigrantes que llegaron a la Argentina a finales del siglo XIX y comienzos del XX.

El museo cuenta con archivos históricos digitalizados donde es posible consultar los registros de barcos junto con los nombres de los pasajeros que llegaron a Argentina en aquellos tiempos.

Antes de la existencia del Hotel de Inmigrantes, las personas que llegaban a la Argentina lo hacían directamente a los muelles del puerto. No había un sistema centralizado de recepción y las condiciones eran precarias y desordenadas.

En los pisos superiores del Museo de la Inmigración, luego de subir unos escalones gastados por el paso de miles de personas, se encuentra el Centro de Arte Contemporáneo (*). Es un espacio vivo, donde conviven fotografías, videos con testimonios, documentos y diversas exhibiciones artísticas. Entre ellas, destaca Entre los tiempos (**), una serie de vitrales creada por el artista Felipe “Yuyo” Noé, que captó mi atención por su colorido.

También hay una recreación de la cocina y de uno de los dormitorios donde los inmigrantes pasaban hasta cinco días, hasta encontrar un lugar donde vivir. Las fotografías de aquellos hombres y mujeres, solos o en familia, muestran rostros cansados, algunos abatidos, otros llenos de esperanza, siempre acompañados por valijas gastadas. Imágenes que conmueven y no me dejaron indiferente.

Me di cuenta que pasó más de un año desde aquella visita y cada vez que intenté escribir sobre el museo me resultó imposible. Es probable que esto haya sucedido por las emociones y pensamientos que me atravesaron mientras estuve de visita en el lugar y me acompañaron durante todo este tiempo.

Mientras recorría el museo una pregunta no dejaba de darme vueltas por la cabeza: ¿Qué habrá significado migrar para toda esa gente?

Y en lo particular ¿Qué habrá sentido mi abuelo Giuseppe Tullio al llegar a la Argentina en 1909 desde Recanati, Italia? ¿Cómo habrá sido su viaje desde Génova a Buenos Aires a bordo del Ravenna en tercera clase? ¿Qué razones lo llevaron a instalarse en Rojas en la provincia de Buenos Aires? ¿Cómo se habrá sentido cuando al llegar dejó de ser Giuseppe para transformarse en José?

¿Qué sueños habrá tenido cuando era chico? Aunque, a decir verdad, todavía lo era cuando se embarcó rumbo a Argentina con apenas 16 años. ¿Habrá sido ese viaje una decisión propia o una salida forzada por las duras circunstancias que se vivían en Europa? ¿Qué habrá llevado en su valija? ¿Dejó en Recanati algún amor, alguna promesa de regreso o quizás de reencuentro? ¿Se habrá imaginado que nunca volvería a Italia y que esa despedida de sus padres y hermanos sería para siempre? ¿Habrán intercambiado cartas? ¿Lloraría en silencio, en alguna noche a bordo, sin saber aún que en ese país lejano conocería a Zulema, su esposa, con quien tendría ocho hijos, el más chico mi papá? ¿Conocería El infinito, el poema de Giacomo Leopardi (***) y lo acompañaría mientras cruzaba el Atlántico pensando en Recanati?

Todas preguntas que por supuesto no tienen respuestas.

Hablar sobre migración es algo que me sensibiliza. Quizás porque más de cien años después del viaje de mi abuelo, el que hizo posible que yo existiera 🙂 también migré.

En mi caso, fue hacia Estados Unidos en circunstancias completamente distintas: no huía de una guerra ni del hambre, conocí a un hombre de otro lugar con quien hoy comparto mi vida, y fue una decisión compartida, elegida, acompañada por redes de apoyo, con formas de comunicación que acortan distancias y, sobre todo, por algo que agradezco mucho: la posibilidad de ir y volver.

Aún así, sobre todo al principio, no fue fácil. Aprender costumbres nuevas, adaptarme a otro idioma, hacerme nuevos amigos, extrañar a mis hijas, a mis amigas y amigos, el dulce de leche, el mate compartido, los «sanguches de miga» entre tantas otras cosas. Y cuando pienso en todo eso, me pregunto: ¿cómo habrá sido para él?

Hay muchas preguntas y pocas certezas. Pero sí sé que hay algo que me une a mi abuelo más allá del tiempo y de apenas haberlo conocido: ese impulso de moverse, de buscar algo más, de imaginar una vida distinta. Que en mi viaje él está presente, abriéndome camino, recordándome que es posible habitar otra tierra, echar raíces nuevas y seguir soñando. Gracias y más gracias.

L’infinito

Sempre caro mi fu quest’ermo colle,
e questa siepe, che da tanta parte
dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
spazi di là da quella, e sovrumani
silenzi, e profondissima quiete
io nel pensier mi fingo; ove per poco
il cor non si spaura. E come il vento
odo stormir tra queste piante, io quello
infinito silenzio a questa voce
vo comparando: e mi sovvien l’eterno,
e le morte stagioni, e la presente
e viva, e il suon di lei. Così tra questa
immensità s’annega il pensier mio:
e il naufragar m’è dolce in questo mare.

El Infinito

Amé siempre esta colina,
y el cerco que me impide ver
más allá del horizonte.
Mirando a lo lejos los espacios ilimitados,
los sobrehumanos silencios y su profunda quietud,
me encuentro con mis pensamientos,
y mi corazón no se asusta.
Escucho los silbidos del viento sobre los campos,
y en medio del infinito silencio tanteo mi voz:
me subyuga lo eterno, las estaciones muertas,
la realidad presente y todos sus sonidos.
Así, a través de esta inmensidad se ahoga mi pensamiento:
y naufrago dulcemente en este mar.